Hay una pregunta que, en algún momento, probablemente todos los que hacemos fotografía nos hemos formulado: ¿soy fotógrafo o simplemente alguien a quien le gusta sacar fotos?
La respuesta parece sencilla, pero no lo es.
Durante mucho tiempo se ha asociado la idea de “fotógrafo” con una profesión, una exposición, un reconocimiento, una publicación o incluso con la posibilidad de vivir de la fotografía. Bajo esa mirada, quien no reúne alguna de esas condiciones parecería estar siempre un escalón por debajo.
Pero quizás la fotografía tenga otras reglas.
Un fotógrafo puede no haber vendido nunca una fotografía, no haber participado de una exposición, no tener miles de seguidores en redes sociales y, sin embargo, estar construyendo algo mucho más importante: una mirada propia.
Y ahí aparece una palabra que cambia la perspectiva: autor.
De hacer fotografías a construir una mirada
Ser aficionado no tiene nada de negativo. Al contrario. La fotografía nace muchas veces del entusiasmo, de la curiosidad y del simple deseo de salir con una cámara y mirar el mundo de otra manera.
El problema aparece cuando creemos que el camino termina ahí.
Con el tiempo, algunos fotógrafos comienzan a hacerse preguntas diferentes. Ya no solamente buscan una imagen “linda” o técnicamente correcta. Empiezan a preguntarse qué quieren mostrar, por qué lo muestran y desde dónde lo están mirando.
- Comienzan a seleccionar.
- A descartar.
- A repetir determinados temas.
- A experimentar.
- A reconocer aquello que les interesa y también aquello que no.
- Y, casi sin darse cuenta, empiezan a construir un lenguaje.
Quizás ese sea el momento en que el fotógrafo comienza a convertirse en autor.
No existe un diploma que certifique ese cambio. Tampoco una cantidad determinada de fotografías, seguidores o exposiciones. Es, fundamentalmente, un proceso interno.
Una fotografía puede ser correcta y no decir nada
La técnica es importante. Aprender a manejar la luz, la exposición, el enfoque, la composición o el color nos permite controlar cada vez mejor aquello que hacemos.
Pero dominar una cámara no necesariamente significa tener algo que decir con ella.
Podemos encontrar fotografías técnicamente impecables que no nos producen absolutamente nada. Y también podemos encontrarnos con imágenes imperfectas, incluso técnicamente cuestionables, que nos obligan a detenernos.
Porque una fotografía de autor no se define únicamente por cómo está hecha, sino también por qué mirada contiene.
El autor aparece cuando detrás de la imagen existe una intención, una búsqueda, una manera particular de relacionarse con aquello que fotografía.
La búsqueda de una identidad
Quizás uno de los momentos más difíciles sea descubrir que no necesitamos fotografiar como los demás.
Durante el aprendizaje es natural imitar. Miramos a fotógrafos que admiramos, reproducimos estilos, buscamos determinadas composiciones, copiamos ideas. Es parte del proceso.
Pero en algún momento aparece una pregunta inevitable:
¿Qué tengo yo para decir?
Encontrar esa respuesta puede llevar años.
Y probablemente nunca sea definitiva.
La identidad fotográfica no consiste en hacer siempre el mismo tipo de fotografía. Consiste en que, aun cambiando de tema, exista algo reconocible en nuestra manera de mirar.
- Una sensibilidad.
- Una preocupación.
- Una forma de encontrar la luz.
- Una manera de acercarnos a las personas.
- Una elección particular de los momentos.
- Algo que haga que nuestras fotografías comiencen a tener una relación entre ellas, aunque hayan sido tomadas en lugares y momentos diferentes.
¿Y qué pasa con el reconocimiento?
Vivimos en una época en la que mostrar una fotografía es muy sencillo. Publicamos una imagen y, en cuestión de minutos, podemos saber cuántas personas la vieron, cuántas le dieron “me gusta” y cuántas decidieron compartirla.
Es fácil caer en la trampa de creer que esos números representan el valor de nuestro trabajo.
Pero visibilidad y reconocimiento no son necesariamente lo mismo que valor.
Una fotografía puede tener cientos de likes y desaparecer de nuestra memoria al día siguiente.
Otra puede ser vista por diez personas y permanecer durante años en la cabeza de quien la encontró.
Por eso, quizás el desafío de un fotógrafo que está comenzando no sea preguntarse permanentemente “¿a cuántas personas les gusta lo que hago?”, sino “¿estoy haciendo las fotografías que quiero hacer?”
El valor de los espacios colectivos
En este recorrido, los grupos, talleres y grupos fotográficos pueden ocupar un lugar fundamental.
Mostrar nuestro trabajo ante otros fotógrafos implica exponernos de una manera diferente. No solamente mostramos una fotografía: mostramos una parte de nuestra manera de mirar.
Y escuchar otras opiniones puede ser incómodo, pero también profundamente enriquecedor.
Una crítica puede hacernos descubrir algo que no habíamos visto. Una conversación puede llevarnos hacia una nueva búsqueda. Una fotografía de otro puede despertar una pregunta que nunca nos habíamos formulado.
En ese intercambio también se construye un autor.
Porque la fotografía no es solamente el acto solitario de mirar por un visor y apretar un disparador. También es compartir, observar, discutir, aprender y volver a mirar.
Entonces, ¿cuándo comienza un fotógrafo a ser autor?
Tal vez no haya una respuesta exacta.
Quizás sucede cuando deja de preocuparse solamente por hacer buenas fotografías y empieza a preocuparse por hacer sus fotografías.
Cuando deja de buscar solamente la aprobación de los demás y comienza a confiar en su propia búsqueda.
Cuando entiende que una cámara no sirve únicamente para registrar lo que está delante de nosotros, sino también para revelar cómo nosotros vemos aquello que tenemos delante.
Y quizás ahí esté la diferencia.
El aficionado hace fotografías porque le gusta fotografiar.
El autor fotografía porque tiene una mirada que necesita construir.
Lo interesante es que ambas cosas pueden convivir.
Porque un autor nunca deja de ser, en alguna medida, aquel aficionado que un día tomó una cámara por primera vez simplemente porque tenía ganas de mirar.
Autor: Alejandro Masedra Fotógrafo y cofundador de OMBÚ